De verdad.

Cuando me mudé a esta ciudad vivía en un departamentito allí por la colonia Barros Sierra y trabajaba entonces en el periódico Imagen.

Entonces, mis recién conocidos me preguntaban por dónde vivía y les daba de referencia el edificio del IFE que entonces estaba en la esquina de Reyes Heroles y Ejército Mexicano. La mayoría contestaba a ese dato cosas como: “Pero está muy lejos, ¿no?”, “¿Por qué tan lejos?”, “¿No encontraste un lugar más cercano?”

Realmente les contestaba que, entonces, debía tomar dos autobuses, uno de la ruta 8 para que me dejara sobre el bulevar y otro que se fuera por todo el bulevar y me dejara enfrente de Imagen. Y que en ese periplo tardaba unos 45 minutos. Y que no, eso no me parecía “lejos” o “mucho tiempo”.

Nací y crecí en un rancho en el que se tiene suerte si un trabajo queda a media hora de distancia y sólo se debe tomar un autobús o el tren ligero, o se puede llegar caminando en menos de 15 minutos.

Un lugar en el que debes salir de tu casa en promedio una hora antes de la cita que debes cumplir o del momento de entrada a tu trabajo, porque no falta qué se atraviese (literalmente): calles inundadas, manifestaciones, tráfico al por mayor, una descompostura del auto o el camión en el que se viaja.

Como ejemplo siempre pongo que recorrer la ruta Zacatecas-Fresnillo en automóvil en unos 45 minutos sería el paraíso para muchos de quienes crecimos en ciudades de un tamaño considerable en las que por lo menos dos horas del día deben sumarse a todas las labores diarias, eso pensando que sólo se va y se viene del trabajo.

Así, para mí, aún después de casi seis años, el concepto zacatecano de “está muy lejos” sigue siendo muy diferente al mío.

El servicio de transporte ya es otro cantar…

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Soy de las que al escuchar una canción o una pieza musical en general se acuerdan de personas, situaciones, años y hasta olores y sabores.

Mi memoria musical no es muy mala. Puede que no sepa con exactitud de la pieza de la que se trata, pero sé, por ejemplo, que oí tal o cual en una película, aunque no el filme en concreto.

Amo ir al cine, en muchas ocasiones, por las bandas sonoras que las acompañan. Y hay películas cuya música es simplemente maravillosa: El artista, Réquiem por un sueño, Naranja mecánica, Amélie, Kill Bill…

Cuando pequeña, me aprendí de memoria no los diálogos de las películas de Disney que entonces me gustaban, sino las canciones que las acompañaban.

Y las cantaba. Y entonces soñaba con todas mis ganas en ser actora de doblaje de películas animadas.

Canto pésimo, eso sí, por más clases que tomé, sobre todo en la primaria, de canto. Estuve en el coro de la escuela, nunca fui un elemento destacado, pero lo disfrutaba horrores.

Ya en la secundaria, no faltaron los concursos de la interpretación del Himno Nacional. Y también me emocionaba subir a esos escenarios en los teatros para acompañar a mis compañeros que sí sabían cantar.

Una buena pieza musical, por sí sola, me puede hacer llorar o estremecer hasta el punto de ponerme la piel de gallina.

Recuerdo que mi abuela siempre cantó. Cuando íbamos al templo, su voz resonaba en todo el recinto. Aunque ella estuviera en otro punto, su voz se escuchaba por todos lados y además cantaba bonito. Eso no se lo heredé.

Mi mamá canta y me hace enojar cuando lo hace. Su forma de cantar es toda teatralizada. Cuando la escucho, parece que estoy en un cabaret de los años 40 ó 50, con aquellas mujeres que actuaban mediante el canto. Y no, no me gusta.

La música de mi vida.

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Y, en ese entendido, no veo por qué no concesionar los servicios municipales cuando el ayuntamiento en cuestión es (y se reconoce) incapaz de dar un buen servicio.

En muchas otras ciudades se ha hecho y los Municipios que lo hacen obtienen ingresos extras; además, una empresa privada se compromete a cumplir un contrato y, palabras más o palabras menos, dar calidad a los ciudadanos a quienes se les otorga ese servicio.

Después de tanta explicación, me refiero concretamente al servicio de recolección de basura en la capital del estado.

Las autoridades han reconocido –y lo vemos todos los días quienes aquí vivimos– varias y no banales deficiencias: falta personal de Limpia, los vehículos están jodidísimos y además tienen muy poca capacidad, las rutas no se cumplen en los días y horas que deberían, los recolectores aplican criterios inentendibles para llevarse una basura y otra no, y un largo etcétera.

Entonces, ¿por qué no reconocer que el crecimiento de la ciudad, el aumento de la población, lo complicado que es entrar en cada callejón han sobrepasado al ayuntamiento?

Lo digo porque lo sé por experiencia. En mi rancho, una empresa privada se hace cargo de la recolección de basura y el servicio, por decir lo menos, es eficiente y eficaz.

Y creo que para allá deben ir los gobiernos de ciudades que se reconocen como tales (como ciudades, no como gobiernos). Y concesionar un servicio no tiene nada que ver con la autonomía del propio municipio.

El día en que la población comience a exigir lo que merece, pero que al mismo tiempo haga su parte, como pagar sus impuestos, ser un buen vecino, no dejar la basura a merced de los animales hambrientos o las inclemencias del tiempo, creo que avanzaremos.

Mientras, seguiremos con un servicio deficiente, que deje muchísimo que desear, que no cumpla nuestras expectativas, es más, que ni siquiera cumpla sus rutas y horarios.

Eso sí, lo chido de los trabajadores que pasan por mi casa es que escuchan buena música y apapachan a los perros comunitarios que adoptamos entre los vecinos.

Suelen despertarme con Pink Floyd…

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No suelo meterme en bretes electo-políticos, pero justo con el pretexto de los arranques de campaña me he puesto a pensar cuándo será el día en que mis ojos cuasi zacatecanos vean que las elecciones locales y las federales se hagan al mismo tiempo, que sean simultáneas, concurrentes o como usted guste llamarlas.

Es terriblemente cansado para uno como elector, como espectador, como habitante de este estado, que dos de cada tres años estén llenos de procesos electorales y todo lo que ello conlleva: propaganda, basura, pintas, mítines, cierre de calles…

Obviamente para ello se requieren adecuaciones legales para, por una ocasión, hacer más cortos los tiempos de gobierno y empatar los procesos, para que al mismo tiempo que se desarrolle el federal también esté en marcha el local.

En varios estados las modificaciones pertinentes ya se hicieron para que así ocurra.

Entonces, los habitantes de estas entidades federativas ya no tienen que chutarse un año libre y dos de elecciones consecutivas, sino sólo uno de cada tres años, y si bien las campañas son intensas, por lo menos son sólo unos cuantos meses de cada tercer año.

Claro que, como cualquier experiencia nueva, tienen sus bemoles, pues los institutos electorales federal y correspondiente de cada estado deben ponerse de acuerdo para no duplicar esfuerzos durante la logística de los procesos.

Y sí, también en primera instancia sería confuso para el elector, pues debería votar todos los cargos correspondientes estatales y federales al mismo tiempo (que no en la misma mesa-urna-casilla).

Por las experiencias de aquellos estados que ya lo hacen, las ventajas son también monetarias, de recursos y, sobre todo, de lograr un mejor ánimo de los electores, quienes por lo menos son bombardeados de patrañas menos tiempo y descansan más de ellas por dos años y cachito.

Ojalá…

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Una de las ciudades más bonitas que he conocido de nuestro país es Colima.

Es una ciudad relativamente pequeña, sumamente colorida (el clima ayuda), con gente bastante agradable, muy limpia y la comida de prácticamente cualquier negocio, desde una pequeña fondita hasta un restaurante formal, es deliciosa.

Trabajé un tiempo en Colima y, en definitiva, pensé que si alguna vez podría escoger un lugar para vivir ya que estuviera anciana, sería esa ciudad.

Eso sí, más de una vez los usos y costumbres me parecieron de lo más curioso, incluso uno de ellos me tomó totalmente desprevenida.

En la capital colimense, los taxis son sumamente baratos. Mucho. Puedes atravesar la ciudad de extremo a extremo por 25 pesos. ¿Por qué son tan baratos? Pues porque funcionan como colectivos. No cobran sólo el viaje, sino el viaje/pasajero.

Es decir, si una persona va a un lugar y le cobran 15 pesos, cuando vaya acompañada por otra, el taxista cobrará 15 pesos por cada uno. Además, aunque usted haya abordado el auto de alquiler, si alguien más hace la parada y el taxista va “para el rumbo”, podrá subirlo para llevarlo.

La primera vez que eso me pasó llegué a la oficina con cara de asustada. Me preguntaron el motivo de mi preocupación. Expliqué que iba rumbo al trabajo cuando una señora le había hecho la parada al taxi y se había subido.

Claro que se rieron mucho de mí y me explicaron precisamente el funcionamiento-de-taxis-baratos-compartidos.

La otra me pasó en Tecomán, también en el estado de Colima. Llegué a la central de autobuses y pedí un taxi para ir a un auditorio donde habría un mitin político.

Cuando llegamos a cierto punto, el taxista se detuvo. Un policía le tomó sus datos y anotó adonde iba y las placas del auto. Y me di cuenta que lo hacían con todos.

Después me contaron, de nuevo mis compañeros, que era una medida de seguridad, pues a los taxis y sus choferes, en aquel entonces, los estaban usando para trasladar fiambres y/o drogas, y cosas por el estilo. También era para asegurarse de que los taxistas regresaran sanos y salvos.

Y pese a estos “inconvenientes”, la comida tiene mayor peso.

Sí, me iría a Colima.

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No me puedo quejar de que tuve carencias o necesidades realmente preocupantes. Es más, creo que fue al contrario. En mi vida no recuerdo –aunque no quiere decir que no haya sucedido– que haya padecido falta de útiles escolares, de ropa, de educación, de alimentación. Lo repito: fui una niña afortunada.

Entonces, digamos hace 25 años, cuando tenía 6, veía a algunos niños que iban a la escuela pública a la que asistía con los zapatos ligeramente gastados o el suéter del uniforme algo roído. Ahora, supongo, tal vez ellos no eran tan afortunados como yo, pero –eso sí– nunca los concebí como niños necesitados, niños pobres.

Pero conforme fue pasando el tiempo y se conoce a otras personas, otras zonas de la ciudad, otras familias, fui tomando conciencia de los niños y adolescentes que en realidad sufrían algunas necesidades.

No llevar lonche a la escuela ni algo de dinero para comprar un matahambre; tener que irse caminando a casa, sin importar cuán lejos estuviera, porque no traían para el camión e incluso tener que elegir entre sacar unas copias para hacer su tarea o comprarse un agua a la hora de la salida con los calorones típicos de mi rancho.

Y ahora, ya de adulta y con tanta información a la mano a través de múltiples medios, Internet incluido, sé que para miles de niños zacatecanos, por ejemplo, el panorama no es nada alentador. Y tampoco lo es su presente.

Bebés que enferman y mueren porque sus papás no tienen dinero ni siquiera para llevarlos a las clínicas o centros de salud más cercanos. Niños que piden limosnas en los cruceros, sea para ellos o porque otros los mandan y explotan.

Jovencitas adolescentes que nos abusadas sexualmente y no sólo deben vivir con esa experiencia en sus espaldas, sino en muchas ocasiones aguantar al abusador porque es parte de su familia y ser mamás cuando ellas casi acaban de dejar de jugar a las muñecas.

Ellos no son tan afortunados como yo cuando fui niña. Y de cierto modo me siento culpable. No por la niñez que yo disfruté sino porque siento que hemos arrojado a esos niños a la pobreza, a la ignominia, a no tener la posibilidad de avanzar, de tener un futuro.

¿No son ellos el futuro de la humanidad?

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Además, este marco jurídico, claro, con sus particularidades, también se ha aprobado en algunos países latinoamericanos.

Más allá de los argumentos morales, que prácticamente todos están dictados por la religión, en México predominantemente por la católica, el deber de Estado, como ente laico, es garantizar la igualdad de sus gobernados.

Entonces me pregunto por qué en todo nuestro país ésta no se ha visto como una opción real.

Hablamos de personas, no de preferencias sexuales.

¿Por qué está bien que una pareja de homosexuales no esté avalada por un documento legal de convivencia y que, en cambio, se haga todo lo posible para que las parejas heterosexuales unan sus vidas bajo las leyes civiles?

Alguna vez leí un caso sumamente triste.

Dos hombres homosexuales tenían toda su vida en pareja. Eran monógamos, fieles. Sus amigos coincidieron en que nunca hubo violencia entre ellos, de ningún tipo. Los dos eran profesionistas destacados (uno maestro universitario y otro, ingeniero civil).

Ellos construyeron juntos su hogar. Compraron con sus esfuerzos una casa, se hicieron de bienes materiales. Y uno murió en un accidente vial.

Por desgracia, falleció el que tenía a su nombre los bienes y, coincidentemente, el que cuya familia se opuso no sólo a su homosexualidad, sino también a su vida en pareja.

El punto es que ellos no estaban unidos legalmente. Esa figura en México es básicamente impensable.

Y, con todos estos antecedentes, la familia del hombre que murió se encargó de dejar en la calle al otro chavo. A los padres del joven no les importó que la pareja de su hijo hubiera sido parte de la compra de esos bienes. Casi, casi, lo dejaron sin nada.

La sociedad se encarga de incentivar que las parejas heterosexuales que viven en unión libre se casen precisamente, entre otros asuntos, para que en el caso de muerte de alguno de los dos integrantes el otro quede protegido, al igual que los hijos. Pero para los homosexuales no es lo mismo.

¿Es el uso de la palabra matrimonio el verdadero problema?

Busquémosle entonces otro nombre.

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La culpa la tuvo un acumulamiento de gasolina en los ductos subterráneos de Guadalajara. Entonces, la mejor manera de mantenerse informado era por radio.

Guadalajara explotó, decían los parientes de otros lados que hablaban con quienes vivíamos en la ciudad. En aquellos lugares la noticia era así de cruda, de espectacular, de increíble.

Fue el miércoles 22 de abril de 1992.

Recuerdo ir por la acera de mi casa platicando con una de mis vecinitas, Arcelia, apenas un año más chica que yo. No entendíamos mucho lo que pasaba, sólo sabíamos que “la gasolina viene por Gante”. No sabíamos si eso era cerca o lejos de nuestras casas, pero sí que nuestras respectivas familias comenzaban a prepararse para cualquier emergencia.

Por el radio llamaban a la población a estar atenta a la información que por todos los medios se diera. A esa hora, el 22 de abril pasado el mediodía, ahora sí ya el gobierno estaba alerta y listo –si se le puede decir así– para llamar a evacuar algunas zonas de la ciudad.

Guadalajara había explotado, una tras otra, una decena de ocasiones.

Mi mamá entonces preparó todo lo que recomendaban llevar y lo metió a la cajuela de un Golf azul 1989 que teníamos entonces. Unas cobijas, documentos de identidad, un radio, una linterna, comida enlatada, pilas suficientes, agua embotellada, papel sanitario, un botiquín…

Recuerdo que, si era necesario, decía que nos iríamos con mi tía Rebeca, todavía más al norte de donde estábamos.

Finalmente no fue necesario.

Al día siguiente, el 23 de abril, aún no era claro para mí lo que había pasado. Las fotografías de entonces aún me aturden. Cerca de 8 kilómetros de calles, en una zona de Guadalajara sumamente poblada, volaron por los aires. Y se tragaron personas, carros, casas enteras.

Y vino el después. Un después más cercano. A escasas cuadras de la casa aquella donde vivía, el complejo deportivo del Code, concretamente el auditorio, se convirtió en la morgue más grande de la que haya sabido en mi historia personal.

Allí fueron llevados los cuerpos de decenas de personas que murieron debido a las explosiones, para que sus familiares fueran a reconocerlas. Escuelas y oficinas públicas se convirtieron en receptoras de víveres para los miles de damnificados que, en un día, perdieron absolutamente todo.

Todavía ahora, esos 8 kilómetros de calles no se han recuperado. Muchas personas ya no reconstruyeron sus casas. Si uno se da una vuelta por esa zona de la ciudad, sentidos grafitis y consignas dan cuenta aún de una herida que, ya adulta, sé que ocurrió por irresponsabilidad de un gobierno que hizo oídos sordos al llamado de sus gobernados.

Llamadas que sólo avisaban desde unos días antes, como una muerte anunciada:

Huele mucho a gasolina…

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En un alto se subió un señor joven con una transportadora de mascotas. Se paró prácticamente al lado del chofer y, de ella, sacó a dos perritos chihuahueños, de los que son los más grandes de su raza.

Así, ante el asombro de los demás y mi interés, el señor comenzó a darles comandos, quienes los seguían con precisión. Jugaron con una pelota, se sentaron, brincaron, se pararon, dieron vueltas sobre su propio eje.

Fue en ese momento cuando me di cuenta que esa persona buscaba ganarse unas monedas para ella y su par de perros.

Entonces, a media faena, una señora pidió bajarse por la puerta de adelante. El chofer se detuvo, abrió la puerta y uno de los canes salió corriendo. El dueño, claro, encerró al otro como pudo en la transportadora y se echó a correr detrás de su mascota.

Todos nos desconcertamos. ¿Qué podíamos hacer? Dos jóvenes con aspecto de turista se bajaron para ayudar a aquel domador. Por suerte, el perrito había salido precisamente por la misma ruta que el autobús debía seguir.

Algunos se pararon y hablaron con el chofer. Él les contestó que no podía esperar a que el señor regresara, pues debía seguir su camino. Eso sí, tuvo a bien irse más despacito, para ver si de pura casualidad el señor los alcanzaba.

Finalmente, debido a los varios altos que nos tocaron, vi en una cuadra a aquel hombre que, ya con el perro en brazos, conversaba con el par de turistas espigados, blanquísimos y rubios que le habían ayudado.

El camionero se detuvo y ellos tres, además del can, se subieron de nuevo al autobús.

Mi corazón se llenó de alegría. Algunos incluso comenzamos a aplaudir al ver que las personas y el chihuahueño escapista estaban sanos y salvos.

Entonces desperté…

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Pero todo ello viene al caso porque el otro día leía una nota curiosa cuyas reacciones me parecieron por demás absurdas.

En lo que parece ser la más reciente edición de colección de las Barbie del mundo (los datos de lo leído no son muy claros sobre ello), presentaban a la versión mexicana (o la que representa a México).

Resulta que la muñeca es de piel tostadita, cabello oscuro y largo, ojos cafés y un vestido folclórico rosa. Está acompañada por un perrito chihuahueño y un pasaporte.

Entre los comentarios de algunas personas que se sintieron ofendidas con la dichosa mona estaba el asunto de los estereotipos, que las mexicanas no eran así, que estaba encasillándose a las personas y que, además, el pasaporte era una burla para los ilegales mexicanos que buscan irse a Estados Unidos.

Claro, algunos comentarios enfatizaban que era una tontería preocuparse por una muñeca cuando había otros asuntos realmente importantes en cuanto a lo que pasa con los migrantes.

Desde que tengo memoria, Mattel ha sacado ediciones especiales de Barbie del mundo o de princesas de Disney o de hadas (sólo por poner unos ejemplos).

Además, si fuésemos más coherentes (o por lo menos, consistentes en nuestros argumentos), nos ofenderían igual las Barbie australiana, china o argentina. Las tres también están basadas en un estereotipo (por eso es un estereotipo).

Por ejemplo, la australiana tiene de mascota un koala; la china, un panda, y la argentina, un gato. Asimismo, la primera está vestida como una exploradora del desierto, la segunda con un vestido rojo con flores amarillas y la tercera, claro, con medias de red, tacones de aguja y un vestido diminuto, perfecto para bailar tango. Y las tres tienen su pasaporte.

Creo que precisamente cuando surgen estas ideas inmutables, aunque sea en una muñeca, es cuando nos vemos más hipócritas que nunca, pues los mexicanos hacemos chistes al por mayor llenos de personajes estereotipados, de nosotros mismos y de otras latitudes.

Esta indignación debe tener alguna explicación psicológica, definitivamente.

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