Dávila García, memorias de su tiempo
Daniel Dávila García: testimonio, obra periodística y cómo logró cambiar su azarosa vida (Zacatecas, Zezen Baltza Editores, 2022) es un libro compilatorio de recuerdos, testimonios, reflexiones y notas autobiográficas –cada uno de ellos es diferente, aunque predomine y provenga de la primera persona-. En cada texto hay varias señas de la trayectoria vital del autor.
Me interesa el libro, con gusto. Asiento varias cuestiones. Primero, permite conocer los testimonios de cómo una persona realizó diferentes acciones para concurrir en el ascenso social –desde la precariedad evidente, el “progresar” en la burocracia y política estatal y ser el único magistrado zacatecano que ha hecho valer sus derechos constitucionales, con sentencia de la Suprema Corte de Justicia de la Nación, ante la arbitrariedad de un gobernador del estado-.
Es la autobiografía de un abogado zacatecano. En diferentes apartados da señas de qué estudió, dónde, cuándo, sobre sus profesores y enseñanzas. Informa de cómo eran los estudiantes no herederos, las sociabilidades y los estilos para incluirse en las ruedas del ascenso y la inclusión social. El libro es un documento aislado ante la sin escritura de la clase política adulta imperante, pues no hay atrevimiento y oficio para escribir y opinar. En la generación anterior al licenciado Dávila García, los políticos debían escribir en un periódico autorizado, debían dar su testimonio, luego en la vigencia del apabullante régimen autoritario, los partícipes debían hacer escritura pública para opinar, legitimar o disentir, en ese tenor está el escritor y allí estriba parte de la importancia testimonio, obra periodística y cómo logró cambiar su azarosa vida.
La cuarta cuestión que me interesa, como lector de lo sociocultural contemporáneo de la región, sea lo percibido, lo representado y lo autorepresentado, son datos sobre la cultura política de las décadas 1970-2020. El autor es, vigente en las redes sociales, un actor activo de la clase política y la burocracia estatal. El autor fue funcionario en constante ascenso, un operador que fue líder del Partido Revolucionario Institucional estatal, secretario general de gobierno, magistrado del Tribunal Superior de Justicia, integrante de asociaciones elitizantes vigentes en la comarca, amigo y conocido distinguido de varias congregaciones sociales letradas y políticas.
Hay un episodio que me atañe: la amistad de don Daniel Dávila García con el ingeniero Ricardo Flores Rico, un pariente consanguíneo mío a quien no conocí y merced a la información presente en el libro puedo reconstruir secuencias de la familia que integro.
Ignorancia
El pasado martes, 28 de febrero, fue el 142 aniversario del fallecimiento del general Jesús González Ortega. Como es costumbre política, las autoridades estatales organizaron la ceremonia de memoria luctuosa, las invitaciones las circularon entre el viernes y el fin de semana inmediato, casi de botepronto. En las postales y en la lona de escenografía cometieron un error apabullante: agregaron una “J” al nombre del personaje. Lo refieren como “general J. Jesús González Ortega”.
Quién sabe de dónde sacan y por qué agregan la “J”. La “J” es un invento que indica ignorancia sobre la biografía y el estilo de un personaje que es nombrado en monumentos, calles, edificios y localidades, en el estado y el país. Señalo la ignorancia garrafal, porque en vida pública y privada, él firmó como “Jesús G. Ortega” y “Jesús González Ortega”. Ahora la “J” es una imposición.
Como contribuyente deseo que las autoridades vinculadas no sean responsables de tal error. No imagino a la Crónica generando tal desliz, eso mancharía el prestigio del titular. Espero que no sea responsable el Instituto Zacatecano de Cultura, pues éste ha fomentado publicaciones sobre el citado político y en ningún impreso está esa “J”. La Biblioteca Pública sabe de tal cuestión, pues en su acervo contiene parte de la biblioteca particular que fomentó a quien citamos sin “J”.
Como contribuyente expreso: el fomento y permanencia de la ignorancia significa derroche de mi obligada contribución ciudadana. La “J” sobra, porque nunca estuvo en la escritura del ciudadano González Ortega.
No olvido
Me llevaron como oyente a la primaria Beatriz González Ortega –sita entre las calles Pino Suárez, Indita, Enrique Estrada y Felipe Carrillo Puerto- (1975). El curso estaba avanzado y no me dieron libros. Pero disfruté los juegos, el ver, escuchar, escribir y más juegos. Hubo un segundo primer año de primaria y no entré al grupo asignado. No entré nunca allí. Me asustó ver niños que no conocía. Recuerdo que entré al grupo que dirigía una mujer alta, delgada, blanca, pecosa y con pelo lacio. Tampoco me dieron libros de texto gratuito. El primer día los entregaron.
Recuerdo que en una ocasión (acaso marzo 3 de 1976) la maestra tomó la lección de lectura. Una a uno leyó. Toco mi turno. Temblé, tragué saliva y deletreé, acaso silabé en voz alta. Hubo premio: la maestra me entregó una parte de los libros de texto gratuitos.
En aquellos meses hubo una visita del presidente de la República a Fresnillo. El susodicho anduvo en un autobús, como los de la ruta Jerez-Zacatecas. Atrás y adelante iban autos y patrullas. Recuerdo los vítores de la multitud, el paso veloz de la caravana por la avenida Juárez y cómo disminuyó en la cuadra del jardín de La Madre. El personaje se asomó por una ventanilla, sonriente saludó con un movimiento de brazo y mano –eso era su arriba y adelante-.
Antes o después, pero procede de esa época, el obispo hizo visita al templo más hermoso de Fresnillo, él era trasportado en un auto descubierto –no me pregunté si es el mismo en el que años después pasearon a mi amigo Beto, cuando se casó-. Monseñor era el copiloto. Sin sonrisas forzadas hacía señas somnolientas a quienes lo mirábamos desde la acera. Atrás del vehículo iban decenas de personas rezando y avivando con gritas sobre Cristo y el prelado. Por la disponibilidad del auto, le acercaban bebés al líder eclesiástico, éste los tocaba; los hombres presentes se quitaban cachuchas y sombreros, pero no rezaban como lo hacían las adultas quietas de la acera.